Сяточка, 50 - 13 сентября 2012 19:30

За окном дождит.
Осенний вирус странного оливкового цвета
заползает мороком в квартиру.
Вот тебе, мой друг и бабье лето!
Чутко выгнув бровки коромыслом,
никому несчастий не желая,
ты живёшь, выгадывая смыслы
вечного бродяги Будулая.
Всё казалось – ангел белокрылый.
Думалось: теперь уже навеки!
Что же в нём особенного было?
В мальчике. Мужчине. Человеке.

Или так ему хотелось верить?
Отражаться в нём. Болеть до крика.
Может оттого больней потери,
что всегда мечтаешь о великом?
А когда пора очарований на осколки бьётся,
режешь вены и ревёшь белугой на диване.
От тоски кидаешься на стены.

Он ушёл? Так что же? Не впервые.
Странники – они непостоянны.
Нарастают кольца годовые
на твоём разлучном безымянном.

Перестань. Послушай: будет вечер.
Будет ветер ласковый с востока.
Он придёт, простой и человечный.
И как ты, такой же одинокий.
Ты ему простишь его измены.
В нём ведь всё же ангела на треть.

Женщины не любят совершенных.
Тех, которых не за что жалеть.

• 
• 
•